Coriky är ljudet av D.C.s punk som landar rakt av nuet

D.C.-punktrion Coriky består av Joe Lally, Amy Farina och Ian MacKaye. (Amy Farina)

Vad är den andliga motsatsen till en supergrupp? Även om trion Coriky är sammansatt av tre formidabla D.C.-punklegender – Ian MacKaye, Amy Farina och Joe Lally – har dess vägledande etos, från starten, varit extrem blygsamhet. Tänk på att Corikys första show, i St. Stephen's Church i november 2018, tillkännagavs bara några dagar innan det hände, som en fotnot till ett e-postmeddelande som skickades ut till listservoaren för den lokala aktivistgruppen. Att ens kalla det en show var faktiskt för storslaget: Coriky nämnde spelningen som en öppen träning. Det finns inga reklambilder av Coriky, bara ett minimalistiskt collage av tre ansiktslösa, helmåneliknande konstruktionspappersutskärningar (den som representerar Farina har en lurvig frisyr, den MacKaye en, en mössa av konstruktionspapper). Deras officiella bio innehåller inte så mycket som en fläkt av utfyllnad: Coriky bildades 2015 och spelade inte sin första show förrän 2018. De har spelat in ett album. De hoppas kunna turnera.

Den sista meningen är nu färgad av oavsiktlig melankoli - vi hoppas verkligen att de turnerar också. Men efter att ha skjutit tillbaka deras albumsläpp flera månader, Corikys självbetitlade debut har äntligen kommit och fyller i några av de tomrum som lämnats av deras lakoniska ursprungsberättelse.

I sin lineup och energi är Coriky en fusion av två av MacKayes tidigare projekt, Evens (den glesa, jäkla duon som han och hans trummisfru Farina har varit med och frontat under de senaste två decennierna) och Fugazi (den blixtrande punksupernovan) som jag förmodligen inte behöver berätta för dig om Lally på bas). Lallys välkomnande tillskott har gjort Evens konstigare: Hans slanka, serpentinformiga grooves ger många av låtarna på Coriky en framdrivande studs – accelererar Farinas tempo och gör att MacKayes gitarr fungerar lika hullingförsett och upprört som det har varit på flera år. Say Yes – där Farina sjunger ett värdigt gör-det-själv-mantra, Vackert är smutsigare, vackert är suddigare – visar upp det bästa av dem alla tre, när rytmsektionen stammar och MacKayes gitarr avger enstaka taggiga vågor av distorsion.

Precis som de bästa Evens-låtarna skapar de som är framstående på Coriky hantverk sing-songy hooks från texter animerade av frustration och oro. Det är ett rent dödande, det är ett rent dödande men det är inte rent, de tre skanderar tillsammans på albumpremiären, en krönika om modern sjukdom som är tillräckligt öppen för att innehålla lite ny profetisk resonans: Åh, de hemska sakerna hon hade sett på hennes skärm.

Även om dessa låtar är mer mogna och modulerade än Minor Threat- och Fugazi-klassikerna från MacKayes salladsdagar, är det uppfriskande, till och med underhållande, att höra hans välbekanta röst stämma av den samtida världens indigniteter. Det där knasiga ropet har rapporterat om sociala och psykiska sjukdomar sedan Reagan-eran, och det har fortfarande mycket att kämpa emot. Sådan är glädjen med den korta men potenta BQM, en dämpad screed om att vara i otakt med den digitala eran och dess tomma tillfredsställelse: Vi äter något, men det är inte mat, sjunger MacKaye. Meny styrs av algoritm/Lämnar oss vilja men inte på humör. Den nedre delen av hans gitarr kurrar, som om han fortfarande är sugen på mer.

En handfull spår på skivan känns lite för vaga och tama för sitt eget bästa, som den dämpade, fallande melodin av Have a Cup of Tea. Invigningsdagen, förmodligen om den där mörka dagen i början av 2017, skulle kunna använda en uppmaning som är mer spetsig än Det finns några människor här för att se dig/jag tror inte att de håller med dig. Minst sagt!

Mycket mer effektiv är den mjukt hotfulla Hard to Explain, som till en början verkar som en generaliserad deklaration av enbart oliktänkande (det känns som att alla har blivit galna) men slutar med något av ett underjordiskt påskägg: Din position är att du vill att jag ska fixa något som du sa att jag bröt 1986, sjunger MacKaye, härligt störd. Det är med största sannolikhet en anspelning på Straight Edge – både låten Minor Threat från 1981 och den efterföljande filosofin om punkrockaskes, de strängare anhängare som MacKaye har ägnat sitt vuxna liv åt att försöka ta avstånd från. Det är ett roligt, blinkande metaögonblick på den här skivan - Ian MacKaye rasar mot att vara Ian MacKaye - men förvänta dig inte för mycket mer av den typen av fanservice från medlemmarna i Coriky.

I denna tid av album-jubileumsturnéer, kommodifierad nostalgi och tillfredsställelse med ett klick är två av de sista återstående orden som fortfarande får en lyssnares ögon att blixtra av ouppfylld längtan Fugazi Reunion. De tidigare gruppmedlemmarnas nyare projekt kan ibland kännas som en retas: Förutom Coriky har Lally nyligen också slagit sig ihop med Fugazi-trummisen Brendan Canty för att bilda den jazziga postrocktrion Messthetics. Till och med MacKaye har erkänt att Fugazi tekniskt sett aldrig bröt upp, och att de fyra fortfarande hänger ihop när de alla är i D.C. samtidigt. Men även om Coriky är en tillfredsställande återförening av MacKaye och Lally, motstår deras konstitutionella brist på bombast att binda sig till sina tidigare härligheter - du får känslan av att de hellre vill att du inte använder f-ordet alls. Coriky är en trebent organism som slingrar sig genom en främmande värld och i stället lever, andas och sjuder i nutid.

Den här historien har uppdaterats för att korrigera releasedatumet för låten Straight Edge.